郭进拴丨 妙水春耕
绕过一道缓坡，妙水寺就到了！妙水便从寺庙里淌出来了。这水是活的，清亮亮的，映着天光云影，在晨雾里泛着细碎的银鳞。两岸的田埂还湿漉漉的，踩着软，像踩在刚醒来的土地上。远处传来几声牛哞，闷闷的，从谷底滚上来，惊起一只白鹭，扑棱棱飞过水田，又落在更远的犁沟里。
我来的正是时候。春分刚过，蛰伏了一冬的农人，像是被这水声唤醒了。三三两两的，扛着犁，牵着牛，赤着脚，踩着露水走来。他们不说话，或者说，话都让给了水声和鸟鸣。牛蹄子踩进泥里，发出“噗嗤”的声响，然后慢悠悠地迈动，身后的铁犁划开一道黑油油的沟，翻起的新土冒着热气，带着草根的腥甜。
妙水在这里拐了个弯，留下一片开阔的滩地。水渠早就修好了，清清的水顺着沟渠流进田里，漫过一畦一畦的秧苗。那秧苗刚插下去不久，嫩嫩的，绿得发亮，像水面上铺了一层翡翠。农人弯着腰，一手分秧，一手插，手指入水，轻轻一摁，秧苗便稳稳地立住了。水波荡漾开来，影子碎成片片，又聚拢，又散开，倒映着农人弓着的脊背，像一尊活动的雕塑。
忽然，有人唱起了号子。调子老，好像从很远的地方传来，中间夹杂着“嗨哟”的呼喝，顺着水波，顺着风，传到对面的山坡上，又传回来，变成淡淡的回音。其他农人也不搭腔，只是干活的节奏悄悄加快了，弯腰、起身、后退，一行行秧苗就这样在水里站成了队伍。太阳渐渐升高，雾散了，水面上浮起一层金光。农人的汗珠滴在水里，荡漾开，和泥土混在一起，分不清哪是汗，哪是水。
我坐在田埂上，看着这一切。妙水还是那样流着，不急不缓，仿佛千百年来都是这样。春耕的农人换了一茬又一茬，水却还是这水，土地还是这土地。新翻的泥土有股特殊的味道，不像深秋的萧瑟，也不像盛夏的浓郁，而是带着生命初醒的生气。水田里，秧苗的影子在水底晃荡，像在轻轻招手。远处的山，近处的树，都罩在这一层绿蒙蒙的水汽里，分不清界限。
太阳爬到头顶时，农人们歇了工。他们走到水渠边，俯身掬一捧水，洗把脸，然后坐在树荫下，掏出粗瓷碗，喝口水，抽袋烟。有人从地里拔一把蒜苗，就着凉水，咔嚓咔嚓嚼得脆响。水声、笑声、牛的喷鼻声，混在一起，像一首朴素的曲子。妙水在旁边流着，不紧不慢，把这一切都收进自己的波光里。
我忽然想起“妙水春耕”这四个字。妙，妙在何处？是水妙，还是这春耕妙？想来都是。水若无妙，便不能润泽这方田土；春耕若无非，便不能把土地唤醒。而真正妙的，是这水与人的默契——水滋养着禾苗，人耕耘着土地，二者相生相成，岁岁年年，从未间断。这水声，这号子，这泥土的呼吸，是春天的正文，也是土地的宿命。
日头偏西时，我起身离开。回头望去，水田里已经插满了秧苗，一行行，一列列，像绿色的诗行写在宣纸上。农人还在劳作，身影镶嵌在水光里，越来越小，最后融进暮色里。妙水依旧流着，带着春耕的余韵，流向看不见的远方。我知道，明天，后天，直到稻花开遍，这水都会陪在这里，陪着这些弯腰的人，一遍遍地写就大地的诗篇。
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