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郭进拴丨尧山红叶

作者:赵新节     来源:会员中心     时间:2026-09-14
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郭进拴丨尧山红叶

到尧山的时候,正是深秋。
山门外的银杏已经黄透了,金灿灿地立在那里,像两行沉默的仪仗。但我知道,真正的盛景不在山门,而在山深处——那些藏在峡谷里、悬在绝壁上、铺满山坡的红叶,才是此行的目的。
沿着石阶向上,起初是看不出什么特别的。两旁的树木依然青翠,偶尔有几片黄叶飘落,像是秋天的信使,试探性地递出第一张名片。但越往上走,颜色越丰富起来:先是淡淡的黄,然后是明亮的橙,再然后,是那种浓烈的、仿佛要燃烧起来的红。
我停下脚步,仔细打量一棵枫树。它的叶子并不是均匀地红,而是从边缘向中心渐变——最外圈是深红,像浸透了陈年的酒;往里是朱红,带着些许暖意;再往里是橙红,还残留着夏日的余温;最中心则是金黄,仿佛还眷恋着秋日最后的阳光。一片叶子,竟容纳了整个秋天的色谱。
风起时,红叶纷纷扬扬地飘落。它们在空中打着旋,像一只只疲倦的蝴蝶,终于找到了归宿。落在石阶上,落在溪水里,落在我的肩头。我拾起一片,叶片薄而韧,脉络清晰如掌纹。我想,每一片红叶都曾是一滴绿色的汁液,在枝头经历了春的萌发、夏的繁茂,然后在秋风中完成了最后的蜕变——从青涩到成熟,从平凡到绚烂,从依附到飘零。
这何尝不是一种圆满?
继续深入,红叶越来越密集。它们不再是零星的点缀,而是铺天盖地的浪潮。远望,整座山都被染红了,像一幅巨大的泼墨山水,只不过用的不是墨,而是朱砂。近看,每一棵树都有自己的姿态:有的挺拔,红叶如旌旗般招展;有的虬曲,红叶如火焰般跳跃;有的低垂,红叶如瀑布般倾泻。
我忽然想起杜牧的诗句:“停车坐爱枫林晚,霜叶红于二月花。”二月花是娇嫩的,是初生的,是带着露水的;而霜叶是成熟的,是历练的,是饱经风霜的。二月花的美,美在生机;霜叶的美,美在沉淀。如果说春花是少女,那么秋叶就是智者——它们经历了整个生长季的风雨,终于在生命的最后时刻,绽放出最绚烂的光彩。
穿过一片密林,眼前豁然开朗。一道瀑布从悬崖上倾泻而下,水花四溅,在阳光下折射出七彩的光芒。瀑布两侧的崖壁上,爬满了红叶藤蔓,像两条红色的巨龙,蜿蜒而下,直入潭中。潭水是碧绿的,清澈见底,红叶漂浮在水面上,随波逐流,像一叶叶小小的扁舟,载着秋天的讯息,驶向未知的远方。
我坐在潭边的石头上,听着水声,看着红叶,忽然感到一种前所未有的宁静。这种宁静不是来自外界的寂静,而是来自内心的澄澈。在城市里,我们被各种声音包围:汽车的喇叭声、手机的提示音、人群的嘈杂声……这些声音像一张无形的网,把我们紧紧裹住,让我们听不见自己内心的声音。而在这里,在这片红叶纷飞的山谷里,那些声音都消失了,只剩下风声、水声、落叶声,以及自己心跳的声音。
继续攀登,山路越来越陡峭。有些地方几乎垂直,需要手脚并用才能攀上去。我气喘吁吁地爬上一段几乎垂直的石阶,抬头望去,只见一棵巨大的黄栌树矗立在崖边。它的树冠像一把撑开的巨伞,遮天蔽日,满树的红叶在阳光下闪闪发光,像无数颗红色的宝石。
我走到树下,仰头望去。阳光透过叶隙洒下来,在地上投下斑驳的光影。一片红叶打着旋儿飘落,我伸手接住,发现它的形状很特别——不是常见的五角形,而是心形的。我把它举到眼前,透过它看天空,天空变成了红色,云朵变成了红色,整个世界都变成了红色。
这一刻,我忽然理解了为什么古人喜欢在秋天登高望远。不是因为秋天的景色最美,而是因为秋天的景色最能引发思考。春天是生长的季节,万物欣欣向荣,人们忙着播种,忙着耕耘,没有时间思考;夏天是繁茂的季节,烈日炎炎,人们忙着避暑,忙着纳凉,没有心思思考;冬天是沉寂的季节,万物凋零,人们忙着取暖,忙着过年,没有心情思考。只有秋天,既有收获的喜悦,又有凋零的惆怅,既有绚烂的色彩,又有萧瑟的氛围,最适合思考。
我想起《诗经》中的那些诗篇。那些在汾水边采桑的女子,那些在十亩之间劳作的农夫,那些登上山岗思念亲人的征人,他们是否也曾在这个季节,看着满山的红叶,思考过生命的意义?他们是否也曾在这绚烂与凋零之间,感受到时间的流逝与生命的无常?
也许,他们思考的比我更朴素。他们不思考生命的意义,只思考明天的生计;不思考时间的流逝,只思考归途的距离。但正是这种朴素,让他们的思考更加真实,更加贴近生命的本质。
登上山顶的时候,太阳已经开始西斜。
站在峰顶,俯瞰群山,只见万山红遍,层林尽染。那些红叶像一片红色的海洋,在秋风中起伏荡漾,发出沙沙的声响,仿佛在低语着什么古老的秘密。远处的山峦在薄雾中若隐若现,像一幅淡雅的水墨画,而那些红叶,则是画中最浓重的一笔。
我找了一块平整的石头坐下,静静地望着这片红色的海洋。风从山谷中吹来,带着草木的清香和泥土的气息。我闭上眼睛,深深地吸了一口气,仿佛要把整个秋天都吸进肺里。
这一刻,我忽然明白了什么叫“天地有大美而不言”。这片红叶,不需要任何人的赞美,不需要任何人的欣赏,它只是按照自己的节奏生长、变色、飘落,完成生命的轮回。它不为了谁而红,不为了谁而落,它只是存在着,以最本真的方式。
我想起《十亩之间》中的那句诗:“十亩之间兮,桑者闲闲兮,行与子还兮。”那个采桑的女子,在劳作结束后,与同伴结伴而归,走向家园。她的生活是简单的,但她的快乐是真实的。她不需要思考生命的意义,因为她就活在生命之中;她不需要寻找幸福,因为她就身在幸福之中。
而我们呢?我们总是想得太多,做得太少;总是追求太多,享受太少;总是走得太快,忘记为什么出发。我们像那些在枝头摇曳的红叶,渴望被看见,渴望被赞美,却忘记了,真正的美,不需要被看见,不需要被赞美,只需要存在。
太阳渐渐西沉,天边泛起橘红色的晚霞。那些红叶在晚霞的映照下,变得更加绚烂,仿佛要燃尽生命中最后的光彩。我知道,再过几天,这些红叶就会凋零,化作泥土,等待来年的新生。但此刻,它们正以最热烈的方式,诠释着生命的意义。
下山的时候,天色已暗。
山间的雾气开始升腾,像一层薄薄的轻纱,笼罩着那些红叶。它们在暮色中变得朦胧,像一幅褪色的画卷,带着些许忧伤的意味。我放慢脚步,想把这最后的景象刻进记忆里。
路过一棵枫树时,我停下来,摘下一片红叶。它在我手中微微卷曲,像一只握紧的拳头,又像一颗跳动的心脏。我把它夹进随身携带的书里——那是一本《诗经》,正好翻到《陟岵》那一页。
“陟彼岵兮,瞻望父兮。”那个登上山岗的征人,是否也曾在这片山中,看着满山的红叶,思念远方的亲人?他是否也曾摘下一片红叶,夹在信中,寄给家乡的父母?他是否也曾在这绚烂与凋零之间,感受到生命的短暂与珍贵?
我不知道。但我知道,这片红叶,将带着尧山的记忆,带着秋天的气息,带着我对生命的思考,回到城市,回到书桌,回到日常的生活中。它会在书页间慢慢变干,慢慢褪色,但它的形状、它的脉络、它曾经的红,会一直留在那里,提醒我:在这个秋天,我曾经登上尧山,看过满山的红叶,思考过生命的意义。
山门外的银杏依然金黄,在暮色中闪闪发光。我回头望去,尧山已经隐没在夜色中,只有那些红叶,还在我的记忆里燃烧。
尧山红叶,明年秋天,我还会再来。



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